¿Telefonista?

Sé que hay un teleoperador conocido en la blogosfera entera (aunque parece que ya ha encontrado su sitio en los medios), que sus anécdotas son más graciosas y que escribe mejor que yo, pero me gustaría compartir mi experiencia personal con... El maravilloso mundo del telemarketing (léase con reverb [o rever en chapurreante inglés]).

Mi experiencia como telefonista (como diría la jodía de Vane) no ha sido mala por varias razones:

1) Siempre he estado en recepción de llamadas, nunca en márketing porque no sirvo para dar el coñazo a la gente (bueno, aquí sí que lo doy un poco). Y nunca en un servicio de atención al cliente. ¿Cómo lo he hecho? Llámalo suerte o búsqueda de trabajo con filtro intensivo.

2) Siempre he estado en campañas cortas, y no me ha dado tiempo a quemarme.

3) Tengo una voz dulce y cándida que predispone bien a la gente (son personas, no clientes), y mi madre tiene la culpa de que el gracias y el por favor me salgan automáticamente, sin ningún esfuerzo añadido.

4) Tengo una paciencia bastante ilimitada.

5) He tenido la suerte de coincidir con gente maja en todas las campañas. Es más, el mejor jefe que he tenido en mi vida fue el año pasado en el servicio de reservas telefónicas de una (mundialmente conocida) compañía de alquiler de coches. Era simpático, se preocupaba por su equipo, te ayudaba todo lo que podía, si te tenía que echar la bronca te la echaba y si hacías tu trabajo bien también te lo decía. Sí, existen los jefes majos, aunque puede que fuera la excepción que confirma la regla (de que son todos unos hijos de puta [más]).

Luego hay otra serie de cosas que no me gustan (como en cualquier trabajo). Me jode ser amable con la gente y que te traten como si fueras un contestador automático. Me jode tener que estar cronometrando el tiempo que tardo en fumarme un piti para no exceder mis "cinco minutos de descanso visual". Me jode que no me paguen la hora si llego más de diez minutos tarde (puñetero autobús...). Me jode que el 90% seamos mujeres (así no hay manera...). Me jode tener que madrugar, pero ése es otro tema...

La verdad es que me parece un trabajo bastante cómodo (si no estás mucho tiempo seguido), con posibilidades de elegir el horario que más te convenga y con experiencias muy divertidas. Tengo un trabajo de lunes a viernes que puedo compaginar con mi mierda-oposición, y esto ya es decir mucho, tal y como están las cosas. Dicho esto también tengo que añadir que hay gente muy jodida en este mundillo, muchos tiranos y muchas injusticias. Pero en todos lados cuecen habas. ¿Quién no ha estado trabajando en una tienda de ropa mega-conocida? ¿O de cajera/reponedor en unos grandes almacenes? ¿O en un restaurante de comida rápida?

Lo mismo cuando termine esta campaña me paso al maravilloso mundo del teatro con Chusa... Me lo tengo que pensar.

Agenda de Mayo.

Ya se nos ha echado encima el mes de las flores. Y hemos comenzado a disfrutar este puente del día del trabajador y (para los madrileños) del Dos de Mayo. Digo disfrutar porque este año trabajo el lunes y el miércoles así que mi puente se queda en no ir al curro el martes. En fín...

Para subirme un poco la moral voy a contar todas las cosas que llegan con este mes y que me gustaría hacer, de las que no haré ni la tercera parte, pero bueno (joder, qué positiva estoy hoy).

• Día 1: Empezar a escuchar ¡ya! el nuevo disco de los Arctic Monkeys: Favourite Worst Nightmare. Me parece que me va a gustar tanto como el anterior.
• Día 2: Nuestra querida presidenta de la Comunidad de Madrid nos vuelve a dejar un año más sin conciertos en la Plaza del 2 de Mayo. Realmente jode lo que somos, se ha propuesto acabar con el espíritu madrileño y dejar nuestra oferta cultural y de ocio a la altura de... de... ¡una auténtica mierda, vamos! (No estoy muy metafórica hoy).
• Día 4: Estreno de Spiderman 3. La tercera parte de la saga me tiene en ascuas: ¿será un peliculón? ¿será una mierda? El tiempo (y los críticos de cine) lo dirá.
• Día 7: Se publica el nuevo álbum de Travis: Boy With No Name. Se rumorea que han vuelto a su ser ñoño y cursilón... ¡¡¡Síiiiii!!!
• Días 11 y 12: Mediatic Festival. Tiene unos cuantos conciertos que me interesan y no es excesivamente caro... claro que soñar es gratis. Habrá que ahorrar para el de Junio en Bilbao, que vienen RHCP e ¡¡¡Incubus!!! entre otros dinosaurios.
• Día 12: Fiesta Depechera en el Home Bar.
• Día 15: San Isidro Labrador (pero también curro, cagüenla...). Concierto de Deluxe en Universimad. ¡Por fín un concierto de Xoel!
• Día 18: Joaquín Reyes y Ernesto Sevilla en Galileo Galilei. Todavía no tengo claro a quién engañar para que me acompañe.
• Día 18 (bis): Concierto de Fábula en Hard Pool (Móstoles). Este lo veo un poco complicado. Habrá que esperar al de Junio en Costello. ¿Por qué siempre se ponen de acuerdo en la fecha con los chanantes?
• Día 25: Conciertazo de Kaiser Chiefs en la Riviera. ¡Quiero ir! ¡Quiero ir! ¡¡¡QUIERO IIIRRRR!!!
• Día 25 (bis): Estreno de Piratas del Caribe 3. Todo el mundo tiene su lado Disney...
• Día 31: Me iría a Barcelona al Primavera Sound sólo para ver a Maxïmo Park, pero va a ser que no...

Buff... Cuántas cosas para hacer. A ver si al final se cumplen unas cuantas, porque viene cargadito. Siempre me ha encantado decir esto: ¡Nos ha jodido Mayo con sus flores!

Diez cosas por hacer.

Este es un post chorra, personal y rápido (ya lo tenía pensado) porque no tengo tiempo, que me tengo que ir a estudiar a la biblioteca (mierda de vida, por Dios):

10 cosas que hacer antes de morir (espero que tarde un poco en suceder porque si no, no me va a dar tiempo):

1. Escribir un libro (ya estoy en ello).
2. Perder el miedo a morir.
3. Aprender a ayudar a quien lo necesite (me sale el lado psicológico).
4. Volver a enamorarme (¡pronto, por favor!)
5. Componer una canción.
6. Volver a Roma (y a Helsinki, Munich, Berlin, París, Estocolmo, Florencia...).
7. Conocer Amsterdam (y Japón, Egipto, Londres, Nueva York, Varsovia ;) San Petersburgo, Croacia, etc, etc, etc.)
8. Ligarme YO a un tío bueno (mardita timidez).
9. Retomar la pintura y/o el violoncello.
10. Dejar de escribir tonterías (lo veo complicado...).

Tampoco pido cosas demasiado inalcanzables ¿no? Aunque con tanto viajar no me va a dar tiempo a ligar, y con tanto crear arte, música o literatura voy a estar pillada de tiempo para hacer terapia (a mí misma o a otros). Tengo que organizarme mejor. Voy a hacerme un planning.

Chasing Kevin

Me he dado cuenta que mi lado friki nació mucho antes de conocer La Hora Chanante. ¿Será que siempre lo he sido? Es posible... He estado viendo, de entre las múltiples películas atrasadas que tengo, Alta Fidelidad y (esto es lo freak) Clerks II.

Antes de pasar a la carnaza quiero hacer un breve comentario de la primera. Me encantan los hermanos Cusack, él siempre con esa cara de pánfilo que enternece hasta las trancas, y ella siempre haciendo esos papeles de amiga/hermana neurótica, gritona y preocupadísisma (bueno, no siempre, pero me la imagino así). Además me ha despertado una envidia terrible, como siempre lo hace la gente que sabe mucho de algún tema. Me encantaría entender más de música, cine o literatura. Supongo que es algo que da el tiempo y el interés en ello. Y de lo primero me falta un poco ahora.

Ahora voy con Clerks. Mi vida cambió el día que vi en casa con mis amigas Persiguiendo a Amy (éramos jóvenes y nos marcó la escena de la explicación del puño por... ya sabéis). A partir de ahí se inició mi relación de amor con el cine de Kevin Smith. Seguí descubriendo Clerks, Mallrats y Dogma. Aún me meo viva con la canción de Jay y Bob el Silencioso Contraatacan. Estuve como dos meses sin poder quitármela de la cabeza. Estos dos especímenes me parecen la mejor pareja artístico-cómica desde Jack Lemmon y Walter Matthau (vale, es una mala comparación, pero no me se ocurría otra). Y está claro que son lo mejor de esta Clerks II.

Hace siglos que no veo la primera, pero me ha parecido (aparte de los kilos de más) algo menos transgresora y sorprendente que la primera, pero es lo normal al ser una secuela ¿no? Aún así tiene el toque inconfundible del señor Smith: esos diálogos interminables e imprescindibles (a mi modesto entender), esos personajes que parecen ya de la familia, esas situaciones delirantes, esa cantidad de tacos y expresiones sexuales explícitas (¿Culo-boca? ¿Star Wars vs El Señor de las Anillos? XD). Es un genio. No hay más que hablar.

Dobleces.

Ya sé que está muy comentado, pero no podía pasar sin hacer mención a la gran campaña publicitaria de Telemadrid. Sobre todo para poder seguir partiéndome el culo cuando lo relea dentro de unos meses. Quiero dar mi más sincera enhorabuena al publicista que ha ideado dicha campaña: si no se dio cuenta de lo que estaba haciendo, se ha lucido pero bien. Y si se dio cuenta y se la ha colado a todos los directivos de la cadena, pasa a ser mi nuevo héroe, mi mesías, mi ídolo, mi... Dios. Por cierto, que hoy, inexplicablemente, había un dios-bávaro en la biblioteca... ¡así no hay quien estudie! Peazo de hombre... ¡Vivan los españoles que parecen alemanes!

Espe jode lo que somos.

Y pensar que al principio me indignaba este anuncio... XD

De clima, tiempo y vacaciones.

Hoy (de nuevo) gran domingo de Rastro y cañas a tutiplén por la Latina. Qué buen día ha hecho, qué gozada tomar el fresco en la Plaza de la Paja esperando a María y estar en manga corta hasta las nueve de la noche (algunas exageradas en sandalias ya). Me encanta este tiempo pero me da a mí en la nariz que vamos a empezar a notar en nuestras carnes el cambio climático dentro de poco. No podía haber amanecido un día más ejemplar para celebrar el Día de la Tierra. Este tiempo no es muy normal para estas alturas del año.

Aparte de todo este rollo ecologista, parece mentira que estemos ya a finales de Abril, que quede una semana para Mayo. Por mucho que se empeñe Madonna el tiempo no pasa despacico, el tiempo corre que se las pela. Me da la impresión de que las Navidades fueron hace dos días, y que hace tres o cuatro estábamos de vacaciones en Alemania. Y ya casi estamos en verano otra vez... Este año a Polonia, creo, si no se tuercen las cosas. Ahí es ná.

Tiene que ser espectacular Varsovia, Cracovia, Poznan, Auschwitz... Bueno, esto último más que espectacular será impresionante. Espero que no me impacte tanto como Dachau. Qué mal lo pasé, cojones, sobre todo haciendo esta foto de las duchas , es decir, donde supuestamente les gaseaban (tenía todos los pelos del cuerpo de punta). Supuestamente porque te dicen que no está demostrado al cien por cien, pero en la siguiente habitación estaban los hornos, así que me parece que está bien clarito...

Jodeeer... cómo se me va la pinza: empiezo hablando de tomar cañas y acabo con campos de concentración. A ver qué título me invento para este post tan variadito y tan poco sustancioso.

Chistes y colegas (juntos pero no revueltos).

Hoy no estoy inspirada. Tanto trabajo delante del ordenador me quita hasta las ganas de sentarme a mirar cosillas en internet cuando llego a casa. Por ello sólo voy a poner unos vídeos que sí que son inspirados. Inspiradísimos, diría más bien.

Normalmente no me gustan los chistes, sólo los que son tremendamente absurdos, que no le suelen hacer gracia a nadie. Por eso me encantan "Los chistes resumidos de Hincli Mincli". Allá van:











Y otro, esta vez musical. No me emociona Macaco, pero en este vídeo salen muchos artistas que admiro (y otros que no). Están Kira Miró (claaaaro...), Fito, Guillermo Toledo, Lola Dueñas, Bunbury, Concha García Campoy, Amparo Sánchez, Jorge Drexler, Eva Hache, Ernesto Sevilla (no pienso decir nada a este respecto), Kiko Veneno, Fernando Tejero, Muchachito, Jon Sistiaga, Luis Tosar, La Excepción, la Mari de Chambao, Estopa, Antonio Carmona y otros cuantos que me dejo por ahí. Eso se llama tener colegas y lo demás son tonterías.

Mama Tierra

¿Belleza?

Hoy, yendo al curro en autobús, estaba ojeando un periódico gratuito y me ha llamado la atención un anuncio de una revista del corazón que anunciaba a bombo y platillo que las famosas son humanas y tienen celulitis. ¿Y? ¿Me lo dices o me lo cuentas? Eso ya lo sabía yo. Amos a ver... si a cualquiera la photoshopean como a ellas estamos todas tremendas, y la Moss es un palillo andante a nuestro lado y la Beyoncé tiene un culo pa forrar pelotas... Me ha hecho gracia una de las fotos que ejemplificaba el reportaje: Scarlett Johansson (buscando la foto me he dado cuen que este tema ha dado mucho de sí por la red).

Esta chica me parece una de la más guapas, sensuales y naturales de ese mundillo del artisteo. ¿Que tiene curvas? Ole por ella, así tiene de dónde agarrar. ¿Que tiene celulitis? Si es algo que afecta al 90% de las mujeres, no entiendo qué tienen las actrices y cantantes de especial para no tenerla. No han sido seleccionadas genéticamente, que yo sepa ¿no? Lo que no entiendo es que sea noticia algo que es normal. No me extraña que haya niñas matándose de hambre en esta sociedad si nos venden que sólo triunfa la perfección absoluta y nos engañan haciéndonos creer que existe (la perfección y el triunfo gracias a ella). Pero éste es un tema demasiado serio para meterme a fondo con él aquí y ahora. Ya tocarán otro día cambios radicales y demás barbaridades.

Sí que me gustaría comentar otra reflexión sobre la belleza. Pero no la humana, en este caso. Madrid me parece una de las ciudades más preciosas que he conocido en mi vida. Y he conocido muchas (pero me ciega el amor por ella). Por eso, cada vez que vuelvo del trabajo por la N-I hacia Plaza de Castilla me entran los sudores fríos al ver la monstruosidad que están haciendo en la antigua ciudad deportiva del Real Madrid. Me producen entre angustia y desasosiego cada vez que paso a escasos cincuenta metros de ellas. No entiendo por qué exactamente, pero es lo que siento.

Desde luego, Madrid no me parece una ciudad de rascacielos, y mucho menos de esas dimensiones. No estamos en Nueva York o Tokio. No me gustan. Me hacen sentir indignación y cabreo a partes iguales (ya sé que es lo mismo, pero lo siento el doble). ¿Qué será lo próximo que harán para estropear mi Madrid? No me lo digas... prefiero no saberlo.

Libros, libros y más libros.

Si puedo presumir de tener algún hobbie o afición, aparte de salir de cañas y ver la tele (que no están muy bien vistos como tales), sería la lectura sin lugar a dudas. Y me extraño a mí misma no haber escrito más sobre ello aquí, sin contar el post sobre Mundodisco, la mención de pasada a la saga de Setephenie Meyer, y otro post sobre mis cómics favoritos. Sólo puedo decir que me resulta imposible dormir si no he abierto un libro en la cama y leído media página aunque sea. Con eso creo que es suficiente para describir mi pasión. Así que, allá voy, a rajar un rato sobre mis lecturas predilectas.

Podría escribir largo y tendido sobre los libros que han marcado mi vida. Sirvan de ejemplo El Señor de los Anillos (que puedo haberlo leído unas diez veces), las novelas de Isabel Allende, Gabriel García Márquez o Mario Vargas Llosa, mi idilio preadolescente con Flanagan o el descubrimiento de Harry Potter lo suficientemente mayor como para avergonzarme de lo mucho que me gusta. Pero prefiero hacer un repaso hiperbreve de mis últimas lecturas. A ver si sirve para que alguien se anime a darle trabajo a los bibliotecarios, que son unos vagos redomados, los jodíos.

• Crónicas Vampíricas de Anne Rice. Vía Vanesa y Chusa. Trepidantes. Me falta el último.
• Crepúsculo y Luna Nueva de Stephenie Meyer. Adictivos y preciossssísimos. Me sale la vena cursi. Y no soy la única XD.
• El Camino de los Ingleses de Antonio Soler. Mucho mejor que la película, claro.
• Los Caminos Perdidos de África de Javier Reverte. Viajar sin salir de la cama. Emocionante.
• El Jugador de Feodor Dostoievski. De vez en cuando hay que entregarse a los clásicos ¿no? Opresivo.
• La Caverna de Saramago. Casi me se sale el corazón por la boca al final. Increíble.
• La Montaña Mágica de Thomas Mann. A la tercera va la vencida. No me gusta dejar libros a medias, pero hay algunos que no entran ni con calzador. Cuestión de gustos.
• Miguel Strogoff: El Correo del Zar de Julio Verne. Vuelta a los clásicos. Entretenido.
• El Manuscrito Carmesí de Antonio Gala. O se le ama o se le odia, no hay término medio. Y puede variar de un libro al siguiente.
• Mort, Tiempos Interesantes, El Segador y ¿Guardias? ¡Guardias! de Terry Pratchett. Y los que me quedan (o lo que te rondaré, morena).
• El retrato de Dorian Gray de Oscar Wilde. Mundialmente conocido. La importancia de llamarse Ernesto ya lo leí en su día, por lo que aprendí que es muy importante XD.
• El Amante de Lady Chatterley de H.D. Lawrence. Venga, una romanticona de vez en cuando no viene mal.
• La Sombra del Viento de Carlos Ruiz Zafón. Toda una sorpresa.
• Trópico de Cáncer de Henry Miller. Tampoco viene mal una picantona a veces. Y muy recomendable, además de... ¿inquietante? ¿revulsiva? ¿repulsiva? Una de las novelas que me hace sentir más emociones dispares por palabra escrita.
  
• Los Hijos de la Tierra de Jean M. Auel. Muy interesantes, sobre todo por la labor de investigación que habrán necesitado.

Y ahí me dejo incontables novelas (que es mi género, como se puede comprobar), algunas mejores que las dichas, otras ya olvidadas, pero he dicho que sólo iba a poner las últimas. Hay para un año, casi. Depende de la rapidez de cada uno. A mi, personalmente, me gusta saborear con tranquilidad los placeres...

...de la lectura.

De curas, poesía y golondrinas.

Hoy, por circunstancias familiares, he asistido a una misa. Madremía qué suplicio. Hora y media que si levántate, siéntate, ahora todo el mundo se santigua y yo no, luego todo el mundo dice "amen" o "...y con tu espíritu" y yo miro a las musarañas, después le dan la hostia a casi todos y yo ahí sentadica pensando en si me daría tiempo a salir de cañas... Todo esto aguantando la risa cada vez que me acordaba de Joaquín Reyes hablando sobre curas. Y eso que el viernes no fui a verles, a él y a Ernesto Sevilla, a Galileo (me estoy quitandooooooOOOooooo... solamente me pongo envéh encuando). Al pobre cura que me ha tocado escuchar hoy se le iba un poco la pinza (no debía tener muy preparado el monólogo) e, inexplicablemente, también ha hablado del amor, y eso que no estábamos una boda (duda existencial que comparto con Joaquín).

También me perdí ayer el conciertillo de Deluxe en la Fnac. Pero todas estas circunstancias no han podido conmigo porque, como ya anunciaba Bécquer: han vuelto las oscuras golondrinas. Y esto es algo que me pone de muy buen humor. Aunque, hablando de poetas, yo siempre he sido más de Pedro Salinas (con dieciséis años me gustaba este poema, pero ya no significa mucho; ahora tiene más sentido ésta o la de Bécquer, mismamente). Vale, nunca he sido muy de poesía, aparte de las desgarradoras y liberadoras rimas que escribe toda adolescente sobre los primeros amores no correspondidos y esas cosas... Me llama más la narrativa que la lírica.

Pero a lo que yo iba es a los pajarracos mismos, no a la poesía. Oir sus chillidos estridentes por la mañana o por la tarde me recuerda que ya falta menos para que llegue el verano, el calor y el sol (siiiiiií... cuarenta grados ya, por favor). Si está claro que yo tenía que haber nacido en una latitud más tropical, coño.

(Otro) Conciertazo de Fábula.

¡Qué gran noche la de ayer! Todavía estoy extasiada. Qué gran concierto de Fábula disfrutamos. Enorrrrrrrme.

Fuimos al Chesterfield Café nada más salir Vane del trabajo y pensábamos que, por un milagro del cielo, iban a empezar pronto. Pues no. Allí estuvimos tomando una caña en el bar de al lado hasta las diez y media. Saludamos a Iván (qué encanto de hombre). Nos dijo que éramos muy seguidoras y yo pensé: No lo sabes tú bien, guapetón. Luego se tomó dos tragos de caña con nosotras y nos presentó a su hermano. Al parecer son de padres diferentes. ¡Jejeje! Es broma (la que nos hicieron ellos mismos), es que no se parecen en nada.

Cuando entramos estaban tocando Pacífico. La verdad es que estaban bien. Nunca les había escuchado y caldearon el ambiente con bastante eficacia. Nos tomamos otra cervecita cómodamente sentadas en un sofá y estuvimos echando un vistazo. Había famosillos y todo. Vimos al de Caiga Quien Caiga, creo que se llama Juanra (a ver... voy a googlear... sí, es Juanra, pero ahora lleva el pelo más largo), y a la reportera de Madrid Directo que se llama Sara (qué guapa es, la jodía, en persona más). Así estuvimos de entretenidas.

Bueno, y el concierto, que es lo que importa, apoteósico. Y eso que estábamos en un lateral del escenario y el sonido que nos llegaba no era muy bueno (se oía la batería sobre todo), pero nunca había cantado tanto en un concierto de estos chicos. De Crisálida tocaron casi todas y de Círculo Vital bastantes, pero la hora y pico de concierto se me hizo cortísima. Me faltaron unas cuantas como Círculo Vital, La Cal (o fue Alud, no sé, una de las dos no la tocaron), Tromba, Norte y Sur o Signos (que todavía no he llegado a comprender por qué no están en el nuevo disco)... Vamos, que no me hubiera importado otra horita de concierto.

Al terminar estuvimos acabando con otro tercio (así me he levantado yo esta mañana de resacosa), y fuimos a despedirnos de Iván. La japuta de Carmen le dijo que se hiciera una foto con nosotras y yo casi me muero de la vergüenza (creo que Vane también). Es la primera vez que me hago una foto de groupie y creo que la última. No me gusta eso de invadir a personas desconocidas. Aunque no me importaría invadir de otras maneras a algunos músicos... ¡Ejem!

Testimonio gráfico. Amos, fotico:

Qué mierda de cámara que tengo. A ver cuando ahorro para comprarme una decente. La foto-groupie no la subo porque salgo con cara de estar viendo a la virgen y Vane con cara de china. Pero Iván sale muuuuuyyyy bien.

Edito: me he decidido a subir la foto-fans, pero preservando nuestra intimidad, y tapando nuestros caretos ya de paso, porque madremía... qué poco fotogénicas.

Esa media sonrisilla... esos churretones de sudorrrrrr... XD

¿Exhibicionismo o desahogo?

El otro día fuí consciente por primera vez que mis post se pueden leer por ahí, por gente desconocida (guiño-guiño). No es algo que me haya parado a pensar nunca.

En algún momento y en algún lugar, de esto tan inabarcable que me parece Internet, he leído que los blogs se deben escribir sin pensar en los posibles lectores. Tiene sentido, porque es imposible satisfacer a todo el mundo, y si lo intentas lo más probable es que el menos satisfecho seas tú mismo. Como la vida misma, vamos. En mi caso no creo que a nadie le interesen mucho mis disquisiciones, y alguna vez ni siquiera soy consciente de que amigos íntimos me leen (o eso dicen), pero me interesan a mí. Son cosas que algún día me gustará releer y pensar "¡Qué tonterías me preocupaban en aquella época!" o "Ya no recordaba lo que me gustaba ese vídeo o aquella canción".

Cuando empecé a escribir aquí lo hice por dos razones: 1) porque pensaba que me iba a ir de Madrid y así tendría una forma cómoda de mantener informados de mis andanzas a amigos y familiares, y 2) porque necesitaba una vía de escape, un sitio para desahogarme y no volver loca a Vane con mis temas recurrentes de conversación. Por ejemplo, me desquito contando lo que me pasó ayer y así esta tarde si la veo podemos hablar de cualquier cosa y no tiene que aguantar mis peripecias chanantes:

Estaba anoche tirada en el sillón leyendo el periódico mientras veía CSI, cuando oigo a mi madre decir: Joder, qué feo está este hombre con bigote. Parece Freddie Mercury. He levantado la vista del periódico y he visto esto. Sí, el agente casposo de Las Vegas queriendo ser Rhett Butler.

He pensado: madremía, más bigotes no, por favor. Pero a mi madre le he contestado: Es moda, mamá. (Porque en mi casa no se dice que algo es moderno o está de moda. Se dice "Es moda". Y ya).

Y mi madre: Pues será todo lo moda que quieras, pero le queda horrible. Como al Ernesto ese que fuimos a ver los monólogos, que parecía Burt Reynolds...

Y yo he dicho: No te imaginas hasta que punto.

Mi madre me ha mirado con su cara habitual de "estás como una cabra, hija". No debe haber visto ese programa en concreto.

Y yo he pensado: No me tires de la lengua, madre, no me tires de la lengua...


Y más tarde, desafiando al sueño y las cabezadas, viendo un ratillo de Cuatrosfera, después de haber estado un buen rato cagándome en la madre de Pau Donés (que debería hacerse coleguita de Ramoncín), me encuentro con un par de vídeos que no hacen sino alimentar mi obsesión aún más. Hay que joderse. 1) Joaquín con Ernesto más cocido que una acelga. Este es de los míos, no puede disimular un par de cañas de más. Lo que pasa es que yo grito por tíos buenos gays. :vergüenza: (2) Ojete Calor e Ignatius Farray (aka Loco de las Coles). Qué grande es Carlos, cagüendiez.

Esto ya es la leche. Ernesto, deja de promocionar colegas en tu programa de una vez. Qué jeta que tienes, coño. Así no hay manera de intentar centrarse en otras cosas.

Joder, qué tocho he soltado. Yo que me estaba reformando...

Yo, pecadora.

¡Me cagüen la leche! Estaba terminando el post y se me ha flipao el ordenador. Y no lo tenía guardado, of course... Estas son las cosas que me hacen jurar en arameo pensando en el señor Gates. Vuelvo a empezar. (¡¡¡Jodeeer, ostiaaaa, me cagüen la putadeorosssss yaaaa!!!).

Con tanta religiosidad en el ambiente me he puesto un poco trascendental esta Semana Santa. Lo de la Fe es algo que no puedo llegar a comprender. Ya sé que se tiene o no se tiene, pero precisamente porque no se puede racionalizar me resulta muy difícil entender a los Católicos (y demás creyentes). Puedo entender que la gente crea que hay algo más después de la muerte, porque pensar que no hay absolutamente nada da un poco de vértigo. Ésta es una de las razones de mi ridículo miedo a la muerte. Si pudiera creer que me espera el Cielo, la reencarnación en un plácido perezoso o ir con una sábana, gimiendo y distrayendo a Ikers Jimenez por el mundo, sería más llevadero. Pensar que te mueres y ya está, s'acabó, fundido a negro, produce cierto desasosiego. Pero es que no me puedo creer que seamos tan importantes, si sólo somos una mierdecilla en la inmensidad del universo (o del multiverso). Y con estas cosas tampoco se puede confiar demasiado en la jerarquía eclesiástica.

Supongo que la Fe en parte es algo que se aprende desde pequeño, y teniendo en cuenta que mi madre es más atea que ná, pues tampoco era muy lógico que yo fuera de los Legionarios de Cristo (pero bien que me bautizó, la tía). Aunque, bien mirado, también podía haber salido un poco asín, porque mi abuela es más católica que el papa (casi literalmente).

El Viernes Santo estábamos comiendo en un restaurante, ella potaje, claro, y yo un chuletón de esos que hacen historia. No sé si estaba escandalizada o ya está acostumbrada, la mujer. Porque algún disgustillo sí que le he dado. Cuando a mis tiernos ocho añitos dije que pasaba de hacer la comunión casi me deshereda, pero yo era muy joven para meternos en líos legales... y luego se le fue pasando. Yo estaba emperrada en que no me compensaba lo de ir dos años a catequesis y todos los domingos a misa por mucho vestido de princesa que me esperara (con lo cursi que era, esto es decir mucho...). Menos mal que vive a doscientos kilómetros y no se entera de que quiero apostatar, que si no le da un patatús.

Me estoy dando cuenta que soy una descreída, una materialista, una escéptica, una nihilista, una sibarita... Mmmmm... Me gusta.

Diría Carpe Diem, pero lo de no dejes para mañana lo que puedas hacer hoy no va conmigo...

A vueltas con la Semana Santa.

Me da en la nariz que este año la Semana Santa no va a ser como la del año pasado. Teniendo en cuenta que vimos las procesiones desde dentro de los bares de la Latina (como tiene que ser) y que nos corrimos unas buenas juergas, y que este año me toca plan familiar... todo está dicho. Habrá que pensar que son las últimas vacaciones hasta el verano y hay que aprovecharlas. Qué ganas tengo de que llegue el verano, madremía.

Pues allá que voy, a tierras castellano-leonesas, a intentar tomar todos los vinos posibles, aprovechando que saben lo que es un pincho de verdad, a admirar las procesiones (uff, me dan un poco de mal rollo, por el estilismo KKK y eso...), a pasar frío, a disfrutar del aire puro y de la primavera agreste, a empaparme de la cultura rural y acordarme del gañán de vez en cuando, y a ver si pillo a alguno de mis primos por banda para salir por Salamanca.

A ver si, por lo menos, puedo subir algún día a la estación de esquí y estrenarla, que todavía no la he pisado. Vale, no es Sierra Nevada, ni en tamaño ni en ambiente nocturno, pero está al lado del pueblo (el pueblico, ¡yeha!) y no me tengo que gastar un leuro en alojamiento. Aunque estará hasta los topes de extremeños. Y volveré con el culo morado, seguro, pero es lo que tiene el Snow, combinado con demasiado tiempo de nula práctica de este deporte. Tanto que ya no me acuerdo si soy Goofy o Regular (mentira). ¡Qué pereza me está dando! (¡Dios! Soy vaga hasta para lo que me gusta...). La de la foto soy yo. Vale, no, es mentira. Yo soy esta, la rubia. XD Vale, tampoco (aunque podría serlo, X'DDD) Soy más bien asín...

Y el sábado de vuelta a Madrid, para no pillar atascos, y para rescatar a Chusa del abandono al que la vamos a someter. Lo siento, Chusa. No te preocupes que el sábado aquí me tienes, dispuesta a salir de parranda o lo que haga falta.

Al más puro estilo hedonista...

Hoy, en meneame.net he encontrado una noticia que me ha hecho gracia: un test (en inglés, eso sí) para conocer la corriente filosófica que rige tu vida.

What philosophy do you follow? (v1.03)

Este es mi resultado:

You scored as Hedonism. Your life is guided by the principles of Hedonism: You believe that pleasure is a great, or the greatest, good; and you try to enjoy life’s pleasures as much as you can.

“Eat, drink, and be merry, for tomorrow we die!”

Hedonism		80%
Existentialism		70%
Apathy		50%
Justice (Fairness)		50%
Utilitarianism		50%
Kantianism		45%
Strong Egoism		45%
Nihilism		25%
Divine Command		0%

Me cagüen la leche. Que alguien me explique cómo se puede ser existencialista a la vez que hedonista, porque con el hedonismo me siento completamente identificada. Eso sí, hedonismo a largo plazo, ¿eh? Nada de supeditar metas futuras a placeres inmediatos (Nooooo, qué va...). Pero, ¿existencialismo? Y yo metiéndome con los que leen a Kierkegaard. Me tengo que replantear mis lecturas (o mis críticas, una de dos). Y además me ha dicho que soy atea. ¿Pero yo no era agnóstica? Siento que cada día me conozco menos a mí misma.

La filosofía me confunde.

La 2 será chanante.

Hoy voy a romper la dinámica de la bitácora. El último día escribí sobre mis admirados chanantes, pero no podía dejar sin reseñar la noticia del día.

Después de un gran día de Rastro, cañas por la Latina con reencuentros inesperados (ainsss...), comida en La cocina del desierto y visita a la Fnac, he llegado a casa destrozada y me he puesto a ojear el semanal de El País y ¿qué es lo que me he encontrado? Este reportaje de varias páginas sobre los nuevos cómicos de nuestra tierra.

Pero lo mejor ha sido la pequeña nota sobre Joaquín Reyes y Raúl Cimas que confirma que La Hora Chanante se emitirá en La 2 (así, en negrita y todo). Qué emoción. Ya tengo otro motivo más para presumir de cultureta y decir que veo los programas de La 2, además de echarme la siesta con los documentales y ver el telediario de la noche, que es el único que soporto. Por lo menos seguirán teniendo bastante libertad para hacer lo que les salga del ojete (esperemos). Así sí que da gusto pagar la televisión pública, a pesar de *##!!!"%$(#?WTF¡¡/=$%&·^Ç!!! Mejor me callo... que estoy muy contenta.

Fuente EPS (01/04/2007)

Ojalá todos los domingos fueran así.